| Texte | Quand une polka te demande de mettre ton doigt où elle a son doigt, va-y, mon Nestor, car il vaut toujours mieux reconnaître le parcours avant la course.
Mais quand c`est un ancien pote de la communale qui te balance ce vanne, alors prends tes cliques sous un bras, tes claques sous l`autre, et taille-toi sans en écouter davantage.
Tu vois, le tartant, dans notre job, c`est de le prendre au sérieux. De vouloir faire comme si on avait de l`honneur. A force de jouer à ce jeu de con tu finis par en contracter, de l`honneur.
Et alors là... Alors, là, fiston, t`es promis à toutes les rémoulades !
Les cimetières sont bourrés de mecs qui en avaient trop.
Et cependant, le Vieux m`avait bel et bien ordonné de tout laisser tomber.
« Laisser tomber quoi ? »
Tu comprends ?
Non ?
Ben alors, lis ! |
